Versos escritos bajo el sol denso de la memoria.
Por Andrés Felipe Morales
Para el mar que se llevó los nombres
Te escribo desde el balcón
donde una vez prometimos
que el mar no se llevaría
nuestros nombres.
El mar se los llevó.
Pero dejó la sal
en los labios de quien
todavía espera.
Por Lucía Paredes
A doña Eloísa, que recoge vidrios
Cada mañana,
doña Eloísa recoge los pedazos
de vidrio del patio.
No son de ninguna ventana
que ella conozca.
Son los espejos rotos
de quienes se fueron
sin mirarse una última vez.
Por Javier Humberto León
Los lunes en el mercado
huelen a pescado fresco
y a promesas incumplidas.
La gente camina más lento,
como si el fin de semana
les hubiera robado algo
que no saben nombrar.
Yo compro mangos verdes
y pienso en ti.
Eso es todo.
Eso es suficiente.
Por Diana Carolina Ruiz
La estación de Ciénaga cerró en 1968
La estación cerró en sesenta y ocho
pero cada año,
el quince de noviembre,
alguien enciende las luces del andén.
No es un fantasma.
Es alguien que todavía cree
que los trenes pueden volver
aunque las vías ya no existan.
Eso es la poesía, supongo.
Encender luces
donde ya no hay andén.
